Еду сегодня в метро. Размышляю: продать, что ли Шамилевскую камеру потихоньку. $600 влёт можно выручить. Если пару дней потратить — все $800. А Шамилю потом сказать с изумлёнными глазами: ка-а-кая камеры? А ты давал???
В крайнем случае, сказать, что украли.
Пообещать купить, в ногах валяться, извиняться, что вот, мол, попутал, ой, ай…
На том мысль и остановилась — приехал.
Сижу, значит, дома уже. Чай пью. Звонок. Сын Шамиля. Спрашивает: мне отец сказал, что его камера у тебя, а я в Геленджик собираюсь с друзьями. Когда подъехать можно?
Чего тянуть, говорю. Ехай скорее!
Та-ак, думаю. Вот тебе и свидетельство безграничности мысли. Летит, значит, нематериальная… Через Питер — опять в Москву вот вернулась.
Только одна мысль имеет границы в таком случае: как бы не пыжился счастливый обладатель пениса, что бы ни придумывал — не станет от его этой летучей мысли пенис больше и краше. То есть, вот тут границы определены. Хотя я видел письма про «Энларж ёр пэнис», но: что такое 2-3 дюйма по сравнению с безграничностью всех остальных мыслей!..