Общий план — карта Империи. Средний — катапульта. Крупно: люк (деревянная крышка кадушечного типа) открывается, из него вылезает катапультщик, снимает пробковый шлем, вытирает пот. Журналист достаёт папирусный свиток и стило.
— Давно воюем?
— А как железу плавить научились, так оно и пошло.
— Вы с какого завода призывались?
— А с Путиловского. Ружейник я. По четвёртому, понимаешь, разряду! Эге, аккуратней!
Пригибается — мимо пролетает камень маленькой катапульты. Облегчённо вздыхает:
— Пронесло…
Стучит три раза по корпусу катапульты.
Высовывается голова ещё одного «танкиста», бодрого, весёлого, на правой руке неприличная наколка:
— А я с катапультного, брателло. Цех круглых ядер, слыхал, поди? Во-он там, за горочкой, близ лесопилки была. Всё, гадина такая, порушил… Прыгай к нам, подбросим!
Запевает грозную провоенную песню. Журналист сидит на катапульте и болтает ногами, что-то правит стилом в папирусе.
Общий план: катапульта объезжает исчезающий на глазах труп слона.
Журналист соскакивает с катапульты, подходит к лесу.
Крестьянин рубит пальму, сверху мигает надпись «лесоруб». Откладывает топор, рассказывает:
— Я работаю здесь давно, как с века инструментов, что ли… Ага, да. Работой доволен. Угу, да. У меня всё есть, чего и вам желаю. Ага, да. Хотите посмотреть, как я ловко…
Сверху нависает огромная стрелка. Лесоруб пытается спрятаться. Стрелка слегка ударяет лесоруба, моргающая надпись меняется: «строитель». Хватает ящичек с инструментами, недоумённо осматривает новенький фартук.
— Ой, заболтался я тут с вами… Иду, Хаммурапушка, бегу, миленькай!
Убегает.
Журналист ложится под дерево и внимательно смотрит вверх.
Пахнет опилками.
С удивлением отмечает, что здание амбара поменяло вид.
Качает головой, что-то записывает в папирус.
Из леса доносится мелодичное песнопение — поют собирательницы ягод.
Журналист кладёт папирус под голову и закрывает глаза.
Стрекочет кузнечик.
Через восемь минут наступит Золотой Век.